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赵刚整个人僵在院门口。
他脚下是松软的泥土。
鼻腔里灌满的,却是几百个男人挤在一起发酵出的,混杂着恐惧、汗水和尿骚的浓烈气味。
那股味道钻进鼻腔,堵住喉咙,将他满肚子的理论和主义,全都顶了回去。
他脑海里预演过无数遍的慷慨陈词,在这一刻,碎得一个字都拼不起来。
这就是战争。
这就是他要“注入灵魂”的现实。
不是书本上冰冷的文字,而是一群活生生、会发抖、眼神麻木的伪军俘虏。
……
团部。
一盏昏黄的煤油灯,将三个人的影子投在土墙上,摇曳不定。
空气里弥漫着呛人的旱烟味,以及一种打了胜仗后,反而更加沉重的压抑。
桌上摆着三个豁口的粗瓷碗,水已经凉透,无人触碰。
几百号俘虏,是战利品,也是压在每个人神经上的滚烫烙铁。
“咳!”
李云龙把烟锅在桌腿上用力磕了磕,打破了死寂。
他抬起那双熬得通红的牛眼,声音粗粝得像是砂石在摩擦。
“这事有啥好商量的?”
“依我看,简单得很!”
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